PISTAS

Como cada domingo le llevo el periódico a media mañana. Llamo dos veces seguidas al timbre de la calle para que me reconozca pero hoy no contesta. En principio no me preocupo, aunque al llegar arriba me encuentro la puerta de entrada extrañamente entornada. En el interior, la llama de un candil ilumina la soledad de la sala de estar, armarios abiertos muestran intimidades hasta ahora desconocidas para mí, crucigramas abandonados a medio hacer, un libro con un marcapáginas que señala hasta aquí, un frasco de pastillas vacío y sin cerrar. Todo, en ahora sí, un preocupante desequilibrio. Todo salvo las alas de las mariposas que desde un corazón cansado de tanto latir, vuelan acompasadas hacia la ventana abierta de su dormitorio.