Sentido sin alguno

Sentido sin alguno es el libro de microrrelatos cuyo autor Agustín Martínez Valderrama ha publicado junto a la editorial Talentura.

Agustín administra desde hace tiempo la bitácora Previsiones meteorológicas de un cangrejo que aconsejo visitar si no se ha hecho todavía.

Por la red circulan unas cuantas reseñas muy completas, la más profesional la de Manuespada.

Personalmente me atrevo a decir que Agustín es el microrrelatista surrealista por excelencia, genera situaciones, mundos donde nadie lo haría, juega con la forma y con el fondo, hipnotiza las palabras, altera su orden, su esencia, hasta el punto de suicidarlas en este libro. Pero suicidio no gratuito, porque este tema para Agus es extraordinariamente vital. Caer por las alturas de un edificio no es el fin sino el comienzo de una historia, su alma. Incluso es capaz de retener al suicida suspendido en el aire para que lo observemos todos, sin caer al suelo.

En su escritura destaca además la originalidad, atrevimiento, toma de riesgo, búsqueda de nuevos caminos, ironía, elegancia, humor (ácido, negro), concisión y precisión.

Sentido sin alguno no deja indiferente al lector.

Entre los títulos que me parecen inolvidables y que alguno de ellos han sido merecedores de premios como por ejemmplo vencedor de relatos en cadena se encuentran: El hombre elefante, Carne rebozada, Globalización, Equilibrio, Sonámbulo, Outsiders, Adiestramiento, Progreso, La porra, Íncipit, Flechazo, Atrezzo, SITCOM…

Sirva esta humilde reseña para aconsejar la lectura de este ejemplar. 

Adjunto dos microrrelatos de Sentido sin alguno y al final uno mío, pequeño homenaje al mismo.

Flechazo

Coincidieron en el tercero. Ella tendía la ropa. Él se dejaba caer por el patio de luces.

Carne rebozada

La cena se enfriaba en la mesa y nuestro vecino seguía igual. Desnudo, subido en una silla y con una soga al cuello. A veces, bajaba y deambulaba cabizbajo por la habitación. De aquí para allá. De allá para aquí. Luego volvía a subirse, se anudaba la cuerda y colocaba los pies en el filo. Así llevaba toda la tarde. Nosotros, desde la ventana, lo observábamos expectantes. Papá decía que sí. Mamá decía que no. Pero el hombre, que si sí, que si no, no se decidía nunca. Al final, corrimos las cortinas y nos sentamos a la mesa. La carne rebozada fría no vale nada.

El suicida

Se precipita desde la azotea cegado por los rayos de un sol de verano. Mientras cae, repasa las desgracias que le han empujado a este salto, tiene tantas que teme no llegar a todas. A mitad del edificio se ve rodeado por un remolino de hojas de ocres colores, huele a otoño y sigue cayendo. Próximo al suelo empieza a nevar y los copos se le meten en la boca, no saben a nada como su vida hasta hace unos segundos porque ahora recuerda para su desgracia que nunca ha hecho un muñeco de nieve. Y tiene frío. Tirita. Y se arrepiente.