34- EL TRATO (David Gambero)

Imagen tomada de la Red

No fuimos los primeros, pero creíamos que seríamos los últimos en morar esta tierra. En honrarla como el regalo de los dioses que es. Pero ahora estoy seguro que hemos empezado a vivir un tiempo prestado. Desde que vimos el primer carromato extranjero levantar un polvo que llevaba decenios aposentado no me quedó ninguna duda. No debimos haberles acogido. Enseñado nuestras costumbres y forma de vida. No. Debimos haber sido como ellos. Altivos. Egoístas. Traicioneros. Pero no sabíamos serlo. No en aquel entonces. Solo sabíamos ser nosotros mismos.

Pero ahora ya no somos nada. Meros pedazos de una tierra desgajada. Conquistada a sangre y fuego. Tomada por el estruendo de esos artilugios que el hombre pálido llama rifle. Nosotros lo llamamos el llanto del búfalo primero. Perdición después. Y ahora lo llamamos esperanza. Una vana que nos permita retomar lo que una vez fue nuestro.

Por eso estoy esperando a un traidor entre los suyos, cargado de piedras de fuego en mi bolsa y odio en mi corazón. Cuando me entregue los rifles podremos ir a matar a los suyos. 

Ahí viene. Le cuelga una sonrisa y un saco pesado en la otra mano. Me lo arroja a los pies mientras toma eso que llama “oro” y se marcha sin mediar palabra. No las necesito. Sólo los rifles. Espera, ¿Qué es esto? ¿Ha dejado mantas también? No las rechazaré. El invierno es tan frío como la soledad. Y ambos han caído sobre nosotros. Sólo esperamos no caer nosotros también.